casa

...os sonhadores moram no impossível dos que não sonham...

crianças

a mãe chega para os dois filhinhos com 3 e 5 anos respectivamente e diz:

-tá na hora de vocês cuidarem da vida! (referindo-se à hora de tomar banho)

a de 3 responde:

-Mãe, mas o que é cuidar da vida?...Acho que não sei fazer isso...

meu primeiro tratado

hoje fechei o primeiro tratado da minha vida. Agora tenho objetivo!!!

um pouco de ontem

Cada beijo errado
os corvos mordem um pedaço do fígado

e a poeira baixando
enevoa o casarão

Bêbados, embebidos e desguarnecidos
de surras do não

Jovens trombetas

O dizer alto
e as palavras que do alto caem insossas

de beleza passada

o corpo que se espalha
no chão cinza
na espera de migalhas

na espera...

...

o vinho
cospe o vermelho sôfrego
e pelo fio se faz despejar

calmamente
os cavalos pulsam
no ventre da mulher,

enxofre
e o que resta do rio
de gozo vil

pulsa o barulho do gozo (o vício tinge tudo)
as dores do desejo (o desgosto)
as dores (desassossego)

e vem o vício tingindo tudo

o desassossego

por mais que insistam eu nunca vou deixar de acreditar no ser humano.

preciso de muita fé nesse momento. Preciso ser mais do que eu sou. Vamos lá!!! Esse é o próximo passo.

Acho que está na hora de acreditar em algo maior de verdade. Ainda bem que estou vivo. Foi um dia estranho, bem estranho e que me deu muito medo. Espero que seja melhor daqui pra frente.

será que as pessoas que entraram naquele vôo da airfrance não tinham sonhos e planos? Qual é a linha que separa a vida e a morte se é que elas existem?

objetivo

vou comprar um chaveiro para nunca mais esquecer quem eu sou.

...

a lucidez faz com que acreditemos em nossas asas diante do precipício

o tempo e eu

o tempo que começa e se encerra em si

eu nasço e morro em mim e em qualquer outra coisa que eu queira

eu e o tempo somos atemporais e impessoais

nunca e sempre

indo e voltando

para o lugar do lugar nenhum

para o tempo onde o tempo não existe

onde eu não exista

onde seja tudo somente uma ilusão-realidade qualquer

eu sou o tempo que não existe

o tempo sou eu quando ele quer

A repórter pergunta pra mãe qual a importância de o filho dela ler. Resposta:

- Fica mais fácil saber o ônibus que precisa tomar, facilita a vida.

Viva as diversas formas de inteligência.

formas diferentes de pensar

mãe: você pensa muito grande meu filho
filho: vocês juntavam dinheiro e compravam bens, eu não junto dinheiro e compro meus sonhos...

e a vida continua...

mais uma noite sem dormir

reflexões

não pode haver sentido numa coisa que começa e termina independentemente de nossa vontade como a vida

chuva de letras

Textos me vêm como a chuva
Textos me pesam
E só quero tirar a roupa molhada da obscenidade das palavras


Assim a loucura de meus amigos escorre pelos dedos


E o casamento entre pessoas pode?


Eu quis te conhecer
E você nem me deu um olhar sequer


Te chamei pra dançar e você disse não
Negar duas vezes a mesma pessoa dá muito azar

Cem anos de solidão
Sem anos
Sem planos


E essa voz sussurra doce lambendo as paredes vermelhas de minha sala
e minha sombra lá


Você nem sequer existe
Você existe e me olha, esnoba, canta e vai embora


Será que hoje vai chover?
Peça aos santos que não


Nos sonhos todas as dores
E os números são só para brincar com a escrita


Brincar na tempestade...


Entrega de um doce torpor
correndo pernas abaixo
Mar adentro


Pelo amarelo das costas dela
quem pode tocar o amarelo vil?


Onde a morte vem aos poucos e o sorriso se instala aos poucos


Ouço um violino brincar de tocar sua dor


toca,
suga,
impressiona


E os dedos marcados nas costas


Os dedos,
as dores,
as lembranças,
as esperanças...


assim são as doçuras
assim são as agruras
não pretensas,
duras

...

Humano
Em demasia humano
Com os dentes cerrados caminho
jogando pensamentos e desilusões na roda de angústias
já que lá moram os espinhos
As dores purgam e contorcem os nervos
As dores sangram

Os homens regurgitam desejos nas bocas lascivas noturnas
dançam e brincam com paixões

Ao lado da porta sentada a esperança
querendo ficar

O excesso de páginas em branco angustia
onde nada mais se arranca das letras senão as dores

as culpas
os vícios
as voltas e revoltas

Angústia é o que mancha o resto das páginas
e talvez mais uma porção de palavras

angústia, angústia, angústia

Jogo com as palavras
onde uma porção de letras vêm
carregadas do vazio
destrutivo e convicto

Mares e marés
de deuses os altares
de todos os olhares
do sabor os calcanhares

esquartejado
embriagado
doido recorrente

A loucura lambe com fúria pés acima
e chupa teu sossego

Fecha os olhos
Fecha os olhos e não me olhe com desejo
Não me mostre o desejo que não é meu
esse desejo não é meu
esse desejo que sabe-se lá
esse desejo de si mesma

Um dia que me disse:
sinto falta de mim
sinto falta de mais de mim

nem sei

Não consigo mais
só há a necessidade de tirar a angústia das páginas em branco
de tirar o amarelo suave que permeia o branco tímido, quieto e angustiado dessas páginas
de tirar nem sei o que mais

nem sei

nem sei o tom buscado

nem sei

As noites em claro sabe-se lá por quê
sabe-se lá
noites em claro
noites em claro branco

O branco das páginas é o que me resta

a chuva

E as coisas de meu deus?
as crianças de nossa rua que não mais sorriem...
me dá um abraco e só um abraço
caído sobre meus joelhos e as costas ardidas
todo pecado se foi e agora dói mais

e os tempos,
as dores,
as curras e as curas

cadê você minha irmã
minha moça
cheiro doce de maçã

não há perdão para quem não peca
não há para quem não peça

a chuva tardia em minha janela
para lavar a poeira e o gosto ruim da ausência
dois dias de dor
dois anos de amor
duas ou mais faces

eu sigo o vermelho
sigo, sigo , sigo
sem parar pra não pensar,
sem olhar pra não enxergar,
sem querer pra não sentir...

a vida dos ventos altos

Que venha o veneno em pequenas doses
e das alturas a loucura aos poucos
dos cheiros e sabores as lembranças
pedaços de janelas altas e olhares ao céu
amores e dores a vista

da noite a ausência,
o fim da noite a espera

outras noites
outras cores
outros doces

e só a escrita cura meu vício
o sabor dos cabelos,
formas estranhas e gostos mil

a chance da conquista
da reconquista
talvez só a chance
talvez só o nada

e do deserto uma flor
e a água de meninos brincarem
bocas para tocarem
beijos pra flertarem

sem querer ausências,
defesas,
entregas e tão somente elas interessam
só elas realmente importam

um momento,
a única verdade talvez seja o momento
de resto apenas fantasias nos atormentam
e tiram o sabor verdadeiro das coisas

por uma doce letra

O espelho com o oposto do mesmo
o choro desce quente por causa das chaves
o que não é compreendido por não ser exposto
a espera de um afago, de um abraço
e a dureza de palavras
de intelectualismo
de frustração

os vôos do amor e a dor
nas pisadas pequenas de passos tímidos
o homem de mãos e olhos grandes
nas orgias de sentimentos
e a mãe triste que espera numa cadeira,
sempre a mesma espera,
longa e solitária...

os alados e os homens flutuam
na pouca luz de tristes canções e o gosto, o tempo, o toque
a ânsia
o vermelho da repulsa e todas as cores de um gozo vil

os esguios de exemplo
da família casta
de insosso ventre

que se faça a guerra
das facas pueris e do sangue os barris
os tonéis
talvez
os cordéis
e todos os sabores coloridos
doídos e puídos
de uma doce letra